Le débourrement

J’ai enrichi mon vocabulaire aujourd’hui. Mon vocabulaire français, hein, entendons-nous bien. Saviez-vous, ô illustres lecteurs au savoir encyclopédique, que nous sommes actuellement en plein «débourrement» ? Au cas où quelques uns l’ignoraient encore, ce terme désigne, dans notre belle langue aux accents d’une élégance et d’un raffinement que le monde entier nous envie, cette période de l’année où, sur les branches mornes et dénudées des arbres et buissons sortis de leur hibernation, grossissent délicats boutons, poignent frêles bourgeons, jaillissent vertes pousses et pâles rejetons, éclosent tendres feuilles et odorantes floraisons.



Le débourrement à ma fenêtre, le 2 avril 2010

Il semblerait bien que cette notion n’ait pas d’équivalent exact dans les autres langues, puisque la page Wikipédia sur le débourrement n’existe que dans notre langue, illustrant de manière particulièrement frappante, si besoin était, de la supériorité du génie français. Molière : 1 ; Shakespeare, Goethe, Cervantes, Dante, Pouchkine, Ibsen et tous les autres : zéro. Et toc !

Ainsi, Pierre de Ronsard, le rimailleur lubrique qui sévissait notoirement dans les boudoirs au XVIème siècle et maîtrisait mieux que quiconque l’art de proférer de galantes cochoncetés en décasyllabes, s’il eût été plus calé en botanique, eût sans doute tenu à son amante Cassandre à peu près ce langage :

          “Mignonne, allons voir si la centaurée

            Qui ce matin avait débourré

            Sa robe de pourpre au soleil...”

Et l’élégant badinage du barde amoureux eût probablement, pour respecter la rime, pris une tournure nettement plus obscène, pour ainsi dire, et par conséquent il ne serait pas possible d’enseigner aux élèves de classe de cinquième le texte salace et subversif qui en résulterait. Mais revenons à nos moutons.

Le «débourrement». Dont acte. J’adore ce mot qui fleure bon la campagne, les champs et le fumier. Mais pas seulement. Sur mon balcon de citadin et les rebords de mes fenêtres, en plein cœur de Berlin, ça débourre sec, et le jardinier amateur que je suis est aux anges.

Le débourrement à la même fenêtre en avril 2012 :
Une pensée ("Stiefmütterchen") bien esseulée revit dans la jardinière en friche

Chaque année, au printemps, je guette anxieusement chaque signe de débourrement dans mes jardinières. Mes plantes chéries ont-elles survécu à l’hiver ? Ont-elles gagné la guerre contre le froid ? Reverdiront-elles cette saison ? Ou devrai-je les déraciner toutes par brassées, insignifiantes touffes de paille, brindilles desséchées et sans vie, comme autant de squelettes de bois mort ?

Entre le fraisier mort et l'oeillet agonisant, un vaillant rameau de rosier reprend vie !

Le champ de bataille sur lequel donnent mes fenêtres offre au regard, comme après chaque hiver, un spectacle de désolation. Mort le thym. Mort, cette année encore, le romarin pourtant certifié «winterhart» sur le marché aux fleurs bio. Morte, sans surprise, la tomate. Mort le laurier. Mort le basilic rouge. Et le vert : mort. Morte aussi, la lavande, comme chaque hiver. On en finirait presque par croire que Berlin ne jouit pas du même climat que la Provence, à force... Morts les fraisiers, ou presque. Morts les œillets. Les pervenches ? Plus mort, tu meurs. Morts les conifères. Mortes les marguerites et les bougainvillées. Morte la menthe. Mort l’aneth. Morts les géraniums. Définitivement morts, les fuchsias et les dahlias. Même ma vaillante ciboulette, qui en est à sa quatrième saison et fut si héroïque l’hiver dernier, est au plus mal, et ne m’a donné cette année que quatres tiges bien chétives...

C’est l’ordre normal des choses. Je pleure les morts, et prépare déjà mes outils de jardinier pour les remplacer au plus vite. Et les survivants, je les fête, les choye, les couve du regard, les couvre d’attentions. Sur mes quatre rosiers, un seul a survécu, et encore, la victoire est encore loin d’être acquise pour lui, vu le petit bourgeon frêle et rabougri qu’il a su débourrer. Affaire à suivre. Mon lys, qui, comme la ciboulette, vit son quatrième printemps, a fini par ressortir de terre. Il était très en retard par rapport aux années précédentes, et je me suis fait un sang d’encre, craignant le pire à son endroit. Mais non, le voilà enfin, et plus déterminé que jamais, le lys. Ho hisse !

Le lys a fait son apparition, émergeant victorieux d'une jardinière ravagée par le froid

À la surprise générale de moi-même et bien sûr de tous les jardiniers de Friedrichshain, une pensée a reverdi à ma fenêtre. D’habitude, aucune de mes Stiefmütterchen, ces petites plantes délicates, à la tige frêle, ne survit à l’hiver, bien qu’elles soient théoriquement bisannuelles. Ira-t-elle jusqu’à la floraison ? Wait and see. J’ai tout mon temps. Une autre petite plante, connue sous le doux nom d’anémone pulsatille, que j’ai mise en terre il y a deux ans, puis oubliée, a refait surface sur mon balcon, pour la troisième année consécutive, orpheline au milieu d’une jardinière complètement sinistrée : elle déploie avec insolence ses jeunes feuilles velues et allonge une tige au bout de laquelle s’épanouira bientôt une élégante fleur violette.

L'anémone pulsatille ce 13 avril

Mais ma plus grande satisfaction, c’est mon hortensia, qui revient de très loin. L’an dernier, il avait reverdi si tardivement, si chichement et si lentement que l’arrivée de l’hiver l’a surpris juste avant qu’il ne commence à fleurir. Aussi avais-je pensé que son compte était bon, et me résignais-je déjà à le remplacer cette année. Mais il n’en est rien : ce printemps, le fougueux hortensia s’est décidé à débourrer tôt, et en abondance, comme pour venger les deux autres hortensias qui n’ont pas survécu aux attaques de l’hiver. Il continue à se développer, empressé et orgueilleux, à l’ombre du grand marronnier, qui l’abrite du vent et des rayons les plus agressifs du soleil Je sens déjà qu’il me prépare une très belle année. Enfin, si les oiseaux veulent bien s’abstenir de le massacrer, évidemment. Tiens, il faut que je remette en place mon système de défense anti-aérienne pour le protéger des pies qui viennent creuser la terre alentour et des pigeons au vol lourd et à la démarche disgracieuse.

L'hortensia le 1er avril

L'hortensia et le marronier, le 14

Cette période de l’année où la vie, obstinée et triomphante, mais encore très fragile, ressurgit là où on ne l’attendait pas, au milieu de la mort et de la désolation, comble mon cœur d’allégresse et me remplit d’optimisme. Ne serait-ce que pour ressentir cette intense joie printanière, cela vaut largement le coup de jardiner.

Fort bien, c’est pas tout, ça, mais le soleil brille généreusement au-dehors, et j’ai quelques fleurs à rempoter. Je vous souhaite à toutes et à tous un très bon débourrement !